Лето
читать дальшеСброс изо всех копилок.
Дальше идти легко.
Каждый удар в затылок –
Минус одно очко.
Хватит. Какого черта?
Вечно цвести, сиять.
Только ведь, если стерто,
Нечего и терять.
Все, что добудет леший,
В погреб и на крюки.
И через год, конечно,
С новой сумой тоски.