[ronavorona]

Совсем не в моем стиле. Ну очень депрессивно)))

Он мертв уже сорок дней и восемь часов.
Приклеивает улыбку, чтобы держалась.
Стреляет в упор, жалея бездомных псов.
Или же просто чтобы не тратить жалость.
Внутри каталог таких неотложных дел,
Прикрытые веками сушь и тоска снаружи.
Я часто думаю: лучшее бы он заболел.
Хотя, конечно, могло быть намного хуже.
Я часто хочу спросить:
Ты что?
Молчи.
В глазах пустота. Когда-то ведь было небо.
Лучше бы он однажды забыл ключи.
Ушел, пропал или же просто не был.
Я, умирая, крикнула бы:
Помоги!
Я, задыхаясь, крикнула бы: довольно!
В его молчании только: беги, беги.
Прости, прости, прости.
Мне так больно.
Больно.