читать дальшеТо ли взмах крыла, то скрип задвижки – Отзовется тупо, как боль в десне. Ты теряешь время и записные книжки, Но хранишь в холодильнике прошлогодний снег.
Ну а что остается, уходит в колос, Шелушится споро и без длиннот. Как иголку в стоге, ты потеряешь голос, Но спасешь под угольями пару конфет и нот.
Ты умрешь без обиды и чувства меры, Обжигая нёбо до тошноты – И родишься снова с чуждым осколком веры, Исподволь остальное выманив на бинты.
читать дальше
Такое уж)))
mysteryofobscurity,
Nelvy,
Ну да, все циклично.
читать дальше
Да, четкой идеи не несет)))
Не особо люблю такое)). Когда тянет что-то написать, но в итоге не пишется.
Гвенда,
Ага)))
Contessina,
Холод! %
Искусственно)). Ну да пусть, может потом будет лучше.
Буду надеяться